Я с трудом это признаю, но я не могу больше ничего создавать, что продолжало бы мне нравиться спустя какое-то время.

Это раздражает, злит и опустошает.

Душа, если она у меня ещё осталась просит совершенства, идеальной формы и содержания.

А я обесцениваю свой труд, так как не чувствую удовлетворения от проделанной работы. И когда пытаюсь снова - я бьюсь в конвульсиях, желая все сделать максимально хорошо.

А я ведь не перфекционист. И мало того никогда им не являлся.

Что за хуйня? И нахера мне это?